La vida variopinta de los momentos veraniegos

No sé si me cambiará el chip cuando me jubile, pero ahora mismo, yo, Mármara, mayor (señora mayor, se entiende) de edad , a trece de julio de los corrientes (tres, cuatro, ocho, cuarto piso, sin ascensor, no hay portero, pero sí vecinos), en posesión de mis facultades mentales (las que sean, que no las vamos a discutir ahora, pero que son las mías propias), puedo asegurar, y aseguro, que me apuntaba a este planazo para el resto de mis días. A éste, o a otro parecido, o similar, al que añadiría, eso sí, un Complemento Específico (no contributivo).
Sea como sea, con Complemento Específico, o sin él (mejor con él, ¡qué tontería!), esto de la vida vacacional me resulta, en dos palabras, fas cinante.

Vale, aún no he encontrado mi swing, pero estoy en un tris, gracias a lamirmana, que me ha dado las claves necesarias para que pueda encontrarlo el día menos pensado (desde aquí te lo digo, hermana, ¿cómo no me habré puesto antes en tus manos?). Ahora bien, lo que yo disfruto en los campos del golf no está en los escritos. Y no quiero pensar lo que disfrutaré cuando vuelva a ejecutar MIS golpes, en vez de perpetrar el 80%, que es lo que hago ahora.

(La perdí en el hoyo 5, a causa de uno de mis golpes erráticos, ¡ains, con lo mona que era!)

Vale, sigo sin descifrar los mensajes que me manda el Universo, en forma de piedrezucas, sueños varios, y tal, y pascual (que es lo que tienen los mensajes del Universo, que son asaz contundentes, pero indescifrables). Sin embargo, ¿y lo bien que me lo paso en el intento del desciframiento, o descifración, de los susodichos?
Vale, el amor me es esquivo. Digo, yo, que por algo será (a ver si soy quién a averiguarlo un día de estos, sin prisa, pero sin pausa), que el Universo no da puntada sin hilo. No obstante, en no pudiendo disfrutar de las mieles del amor, nada mejor que disfrutar del cariño y la compañía de las amistades.

(La historia del evento veraniego por excelencia, en el que J. reúne a sus amistades de toda la vida, en una dinner-party, que para sí quisieran la mi Bette y sus amigas, recogida por J. A.)

(Nuestro anfitrión se esmeró, como siempre, en el menú y la decoración)

Y no tendré (de momentín) un amor de esos que salen en las películas, no,

pero en el terreno de las amistades soy súper-híper-mega afortunada.

(La última bolina de mi colección, regalo de Blasf y Ohne, que han venido a visitarme)
Y, para completar este cuadro veraniego del dolce far niente, las siestas bajo la sombrilla, en el mi Bigaral (de mis entretelas), los paseos por Xagó, las cenas al aire libre, y todo ese largo etcétera en el que no pienso extenderme, me voy de viaje a una de las ciudades que más me apetece conocer.

¿Ye pa quejase? No, no ye. Au contraire, mes amies, ye pa aplaudir hasta con les orelles, y no tien mal que parecer.

NOTA (Es que no me puedo de resistir, oyes): Desde aquí te lo digo, Complemento Específico, si andas por ahí, te me manifiestes, porfa.

Nos vemos a la vuelta,beibis.

La vida inquietante de los hallazgos

Este año, Xagó es un pedregal. Del fondo norte hasta la mitad de la playa, la mar ha ido dejando miles de piedras (o bolos, como las llamamos aquí) que forman una franja de unos veinte metros de ancho.

Pues bien, entre esos cientos de miles de piedras, de los más variados tamaños, el lunes me encontré ésta.

Dado que soy de natural crédulo, a la vez que iluso, di en pensar que el Universo anda queriendo darme algún mensaje, o señal, o indirecta.

Si a eso le sumamos que el viernes, en la playa de los Cristales, una cala vecina al mi Bigaral, que es un auténtico pedregal, o pedreo, que le llamaríamos aquí, me encontré esta otra,

y que, según acabo de escuchar por la radio, en China, han elegido el 08.08.08 para inaugurar sus Juegos porque adjudican a este número, el ocho, propiedades mágicas, ya no me ha quedado ninguna duda: el Universo quiere decirme algo. Pero, ¿qué, Santo Cristo, qué?

Desde aquí te lo digo, Universo: te agradezco muchísimo las señales, las pistas y las indirectas, pero casi que prefería algo tangible, ya.

De momento voy a darme un baño al Bigaral, que parece que ha amainado el nordés. Eso sí, con la vista al frente y sin gafas, no vaya a ser.

La vida mágica de los viajes

En el verano del 2004 volví al Reino Unido después de veinticuatro años (llega un momento en la vida en el que, verdaderamente, veinte años no es nada). Entre mis planes, tres objetivos prioritarios para Londres, a saber, dos puntos,

-Volver al British.

-Conocer la Tate Modern.

(El puente de Foster desde la terraza de la cafetería de la Tate Modern)

-Ir a Stonehenge.

No tuve problema para cumplir mis dos primeros objetivos, pero para el tercero, en el que me empeñé como suelo hacerlo cuando deseo, verdaderamente, algo, me encontré con alguna reticencia que otra. Tal es así, que la noche antes, en una cena a la que nos invitó una amiga irlandesa de mi amigo irlandés (del Norte), S. comentó que, al día siguiente, íbamos a viajar a Salisbury porque yo tenía mucho empeño en visitar Stonehenge, y hubo quien preguntó, con sincera extrañeza, a qué se debía mi desmedido interés por conocer aquel montón de piedras. Ya tengo dicho, en este foro, que mis conocimientos del inglés son muy, pero que muy, rudimentarios, sin embargo logré hilar esta respuesta:

-Because I'm history teacher, bacause I love very much the human history and because I want to be there.

Todo seguidito, con gran decisión, a la par que contundencia, y una pronunciación tan aceptable como para que todo el mundo me entendiera, y como para que mis amigos, un irlandés, un asturiano y un porteño, los tres residentes en la capital de le Güayán Uní (de puán) se plegaran a mis deseos, ya, sin rechistar.

No pude acercarme al círculo mágico ni tocar las piedras. Tuve que conformarme con rodearlo y contemplarlo desde la lejanía, sin embargo, eso no restó un ápice la emoción que sentí al verme allí, después de tantos, tantísimos, años de espera.

Ayer, durante el paseo matinal de Tiza y Bilbo, el relato de Clara Sánchez, en la sección Viajes con suspense, de EPS, El santuario del sol, me recordó las emociones que viví, hace cuatro años, en Stonehenge. Y, sobre todo, me devolvió una sensación que había perdido:

-No te preocupes por la rodilla -le dijo Opra-, se te curará en cuanto creas ciegamente que se te va a curar.

A Umma sólo se le ocurrió murmurar:

-Creer ciegamente.

Sí, se puede creer ciegamente. Sí, se puede tener el convencimiento pleno de que es posible conseguir todo aquello que realmente deseas. Se consigue. Lo sé porque me ha pasado muchas veces. Cuando deseas algo, verdaderamente, el Universo entero conspira para que lo consigas (El Alquimista, Paulo Coelho).

Ahora que lo pienso, quizás mi problema resida en que no tengo claro qué es lo que, verdaderamente, deseo. Quizás.

La vida cambiante de los momentos veraniegos

-No mires hacia atrás. Nunca mires hacia atrás en los andenes, te quedarás

con la imagen de una promesa (Fanis).

(Sicilia y la Gran Muralla china a un palmo de distancia)

Cuando empecé esta colección, allá por el año 90, nunca imaginé que, a mayores, atesoraría los pensamientos de quienes me recuerdan en sus viajes, por lo largo y ancho de este mundo, y las buscan, hasta debajo de las piedras, para regalarme con ellas su cariño y un trocito de mundo que, quizás, nunca conoceré. O sí.

Mi hermano nº 4 se estrena en el mundo de las galerías de arte con una instalación de lo suyo. Allá fuimos, su familia y sus amistades, a celebrar con él tan magno acontecimiento. ¡Felicidades, J.!

A la recherche du swing perdu. Tampoco lo encontré aquí. Quizás mañana. Quizás. Hoy, toca playa, que hace un día...

La vida oportuna de la meteorología,

o, al mal tiempo buena cara.

El sabado, aprovechando que la meteorología me era favorable (22ºC, viento en calma, nubosidad persistente -o pertinaz-, humedad relativa del aire, 70%, estado de la mar, marejadilla), me fui a jugar al golf.

Hacía tanto tiempo que no jugaba que hasta las ruedas del carro eléctrico (las señoras -mayores- utilizamos este tipo de artilugios) se habían deshinchado. Me importó un bledo. Metí los palos justos en la bolsa de mano y me la cargué al hombro dispuesta a dejarme la piel en el pellejo, que diría Mazagatos, por las cuestas, empinadas donde las haya, de mi campo preferido.

Pero como todo en esta vida tiene su parte positiva, esta circunstancia (adversa) me permitió atajar hacia el green del (maldito) hoyo 3, cuando un tiro errático dio con mi bola justo en mitad de la Tarta, realizar un approach bastante digno y dejar la pelotita a suficiente distancia del hoyo como para completarlo en tropecientos veinticinco golpes, eso sí, dos golpes en green, como mandan los cánones, tengo que lo decir.

No tuve tanta suerte en el (jodido) hoyo 7: dos bolas al agua, hoyo al carajo. Resignación. ¿Será por bolas?

(Vista del hoyo 7 desde el tee. Paralelo al camino, interponiéndose entre el tee y el green, el río Gafo, alias Tragabolas II)

Ahora bien, terminé el recorrido con la cabeza bien alta y más contenta que unas castañulelas. Jugar, jugué de pena, tengo que lo reconocer, pero disfrutar, lo que no está en los escritos. Los golpes largos, para olvidar. Los medianos, uno sí y tres no. En los cortos me manejé bastante mejor, incluso me atrevería a decir que muy bien (¿será que gano en las distancias cortas?).

En días sucesivos, ya con las ruedas hinchadas y toda la ferramienta cargada en la bolsa (que, ¿para qué, Santo Cristo, para qué, si fui descartando, hoyo tras hoyo, la mitad?), mi juego fue empeorando, y empeorando, y empeorando. Tentada estuve de lanzar la bolsa, con palos y todo, carro eléctrico incluido, al lago (que no se aprecia en la foto, pero que está, entre mi bola y la casa club). Me contuve, entre otras cosas por no asustar a una pandilla de patas que nadaban plácidamente en él, ajenas a mi ineptitud y, también, por no contaminar el lago, que qué culpa tendrá el pobre de que yo haya perdido mi swing y más que jugar, perpetre.

(Calle del hoyo 18. Mi bola, la tercera, después de haber dejado dos en el tramo correspondiente del Gafo, frente al lago, alias Tragabolas I. Excuso decir que, después de lanzarla al agua, opté por bordear).

Eso sí, desde aquí lo digo, no me pienso amilanar. Este (jodío) juego no va a poder conmigo. Buena soy yo, que me crezco, que más no puedo, ante las dificultades, o handicaps.

Mañana mismo, si la meteorología me es favorable, vuelvo a intentarlo. Ea.

La vida mágica de... ¿las piedras?

El otro día me contaba Ohne que Patricia Vico colecciona piedras porque cree que tienen poderes mágicos. Entonces me acordé de esta piedra, que me encontré hace un par de años, en el mi Bigaral.

Cuando la encontré tuve claro lo que significaba. Hoy, ya no estoy tan segura.

La vida inestable de la climatología, o

De la chancla a la chiruca, del pareo a la cazadora.

Me recibió mi Tierra, a principios de esta semana que se acaba, con tres esplendorosos días de sol, tres, como para compensar lo incompensable; como para que no me pesara demasiado la añoranza de otros días, brillantes y calurosos, vividos lejos de aquí; como para que las mañanas de frenética actividad laboral se diluyeran, por las tardes, entre las olas y la arena de Xagó y la paz de mi Bigaral.

Llegué al viernes exhausta, y mi Tierra me regaló una tarde fresca y lluviosa, para que pudiera recuperarme de la semanita con una buena siesta, antes de que llegara M. a tomar el café y a batirse el cobre conmigo, frente al tapete.

Arreció el temporal, por la noche, mientras veíamos pasar escenas de vida ajenas, y no tan ajenas, en la pantalla de un cine; mientras volvíamos a casa, con los pies encerrados, el cuerpo bien abrigado y el limpia a todo dar.

Hace poco, alguien me preguntó si no pensaba irme a vivir al Sur, en un futuro. Le respondí que no, que mi cuerpo y mi ánimo necesitan los días grises, la lluvia, el frío, el verde, los contrastes. Y (no se lo dije, pero lo pensé), el deseo de sol, cuando se cierra el cielo. Y la nostalgia de la lluvia. Y los horizontes cercanos. Y la añoranza de los cielos inabarcables.

Los trabajos y los días

Lo que tiene tener amigas con posibles, en las diferentes comunidades del estado español, es que, al menos una vez al año, me invitan a instalarme en su casa y, aparte de tratarme como una reina, puedo permitirme el lujo de pasar una temporadita de relax total-conford-visa, que me viene de perlas para deshacerme del estrés del trabajo, en general, y del de la vida diaria, en particular.

Siendo, como soy, de carácter más bien austero, costumbres sencil-lias y amante de la vida recogida, o recoleta, a esta amiga en concreto (amiga del alma y la niñez) le cuesta un triunfo sacarme de casa y arrastrarme a las calles. Porque, vamos a ver, digo yo, ¿a qué salir, si lo tenemos todo en casa? Y, a mayores, nos tenemos a nosotras mismas, que nos vemos una vez al año y se nos queda corto el tiempo para ponernos al día de nuestros respectivos asuntos. Porque, hay que lo reconocer, no es lo mismo el teléfono que el directo.

Entonces, lo suyo es organizarse y disfrutar de la mutua compañía y de este, para mí (proba funcionaria de a pie), lujo asiático.

Nada mejor que un buen desayuno, en el porche, para empezar el día con energía (que diría Leticia Savater), a pesar de los 38ºC, a la sombra que estamos teniendo a eso de las diez de la mañana.

Con el estómago lleno, después del primer baño (véase nueva imagen de mi perfil), nada mejor que un ratuco mandalero, para aquietar y armonizar el espíritu, y prepararlo para la actividad de la jornada.

Actividad que puede resumirse en pocas palabras: charla, baños (cada cuarto de hora, aproximadamente), cervecita, comida, siesta (a veces, como se puede ver en este gráfico, a la sombra, otras, directamente en la cama, baño (pa despejar la modorra siestil), charla, copita a media tarde, como mandan los cánones, ducha, cena y charla, charla, charla, hasta que se nos cierran los ojucos y nos vamos a la cama más contentas que unas castañuelas.

Y hasta aquí puedo contar, por hoy, que tengo una fame negreira y me espera la cena. Cena que está preparando la mi amiga, del alma y la niñez, muy comprensiva con todas mis adicciones, incluida ésta.

España 4 - Alemania 0

Destino: Mitadelcamino

Tenía pensado hacer un bonito post de despedida, pero va a ser que como tengo el cerebro reblandecido y la única neurona que me queda atrofiada (no explico los motivos porque calculo que no le son ajenos a nadie), voy a tener que dejarlo en un escueto: Nos vemos a la vuelta, beibis.

La vida sorpresiva de las llamadas telefónicas

No me he dado a la bebida porque aún no me ha dado por beber sola (que si no me da después de lo de esta noche, casi estoy por asegurar que no me va a dar nunca) y como M. he tenido que irse rauda a su casa, después de haberme masacrado sin piedad a las cartas y a las letras, me he quedado con las ganas. Que si no se llega a ir, la tranca hubiera sido monumental (de las Ventas). Tal fue la impresión.
Sí, efectivamente, tal y como reza el título de esta entrada, esta noche he recibido una sorpresiva llamada que me ha dejado kaos, completamente kaos. Que, ¿quién me ha llamado para que me encuentre en tal estado?
Ella, la de la bici, me ha llamado. Bueno, ella y , y .

Sí, sí, las tres a la vez. Dejemos los detalles, pero ha sido una conferencia intercomunitaria (de las comunidades autónomas del estado—multinacional— español) a tres bandas.
Y yo, que soy de natural tímido, a la par que asustadizo e impresionable (o influenciable, según la de la bici), me he quedado petrificada, se me han agarrado los nervios al estómago (me consuela saber que un sándwich de Nocilla y un yogur bailaron la capoeira en sus respectivos estómagos, sino tendría que pensar que había dado en roxo*), me he puesto a sudar como un pollo y he tenido que salir a la terraza, teléfono en mano, para evitar que me diera un vahído, o pampurrio.
Bueno, no hay mal que por bien no venga. Así, cuando el próximo viernes (D. m.) nos veamos, las cuatro, cara a cara, en Mitadelcamino, ya me habré (espero) petrificado, sudado y atacado todo lo que me tenía que petrificar, sudar y atacar, eso que llevo de ventaja.

*Dar en roxo. Bable. Pasarse de vueltas.

La vida compensatoria de los acontecimientos

Despues de varios "Si desea tal pulse uno", "si desea cual pulse dos", y un largo "Permanezca a la espera", me atiende Daniel. "Que es que no puedo conectarme a Internet con mi ordenador nuevo, Daniel". Servicio que tengo contratado, nombre, apellidos, dirección, teléfono, DNI, talla de sujetador, nº de pie, dioptrías, nº de usuario... "No tengo nº de usuaria, tengo un nombre..." "Eso es lo que le estoy pidiendo" -impertienente, ya, el muchacho. Doy el nombre y la contraseña. "Pues esto está perfectamente, es que usted ha puesto mal la contraseña". "Lo he intentado treinta y siete veces, Daniel, no es posible que me confunda las treinta y siete"-perdiendo la paciencia, yo. "Pues, es usted la que se está confundiendo, porque esto está perfectamente", insite. Y yo, insisto en el "No es posible que me haya confundido, que llevo haciéndolo siete años, Daniel".

Él en sus trece, yo en las mías. Total: "Como veo que no me lo va a solucionar -le digo con mi tono de voz más áspero-, haga el favor de darme de baja de este servicio", "Es que, si usted se confunde con la contraseña..." "O me da de baja inmediatamente, o de aquí me voy al juzgado", yo, ya, subiéndome por las paredes, en plan Mujer Araña.

"Le paso con cancelación de cuentas, permanezca a la espera". Tic-tac, tic-tac. "Disculpe el retraso, permanezca a la espera". Tic-tac,tic-tac. "Buenos días doña Mármara, la atiende Iris, me dice mi compañero que como usted se confunde con la contraseña...". Sapos y culebras, salen por esta boca, nueva amenaza de denuncia en el juzgado, más sapos, más culebras. "Permanezca a la espera". Tic-tac, tic-tac "Le ruego disculpe la tardanza... ¡Ajjjjjjjjj!

Quince minutos, cuarenta segundos después me graban la conversación y me comunican que mi cuenta será dada de baja, el dos de julio y que, eso sí, aparte de la factura de junio deberé abonar otra por los dos días de julio.

A esas alturas del partido, más que La Mujer Araña me he convertido en el Increíble Hulk. Taquicardia, palpitaciones... Dos valerianas, medio frasco del remedio rescate de las Flores de Bach, respiraciones, menta poleo y tila...

La mañanita de trabajo, paso de relatarla. Graciosa, eso sí.

Pero, lo que son las cosas de la vida. A las tres de la tarde, Marcelilla, Japi, otra amiga y yo, nos dirigimos al

Balneario Real de las Caldas (fundado en 1770, remodelado el 2008) a regalarnos una sesión de pijoterapia por todo lo alto.

Termas húmedas, piscina tibia, terma seca, ducha escocesa, piscinas calientes, templadas, frías, chorros (cervicales, lumbares, podales, muslares, pantorrillares, glutares), "cuello de cisne", cascadas (varias), yacusi, ("Esto, más que salud es vicio"), ducha escocesa, vaporizaciones, más chorros, más piscinas, relax en tumbona, sauna finlandesa, cromoterapia, ducha relajante, despedida y cierre.

Adiós Mujer Araña; ciao, Increíble Hulk; hasta la vista ejecutiva agresiva de tres al cuarto (que es a lo que he jugado toda la mañana).

Vamos, que me he quedado como una malva.

Y, mientras, imagino, Daniel, Iris y el personal de Orange, sacando de quicio a cualquier alma cándida. Que les den.

De que vuelva con estos de dar el paseo, un potito y a la camita, a soñar con las angelitas.

La vida evocadora de los fotogramas

[...]

-Quizás tu concierto acabe así, de repente. No tiene por qué finalizar con violines y trompetas. Tu concierto puede ser como esta habitación, pequeña, con una cama, una lámpara, un niño durmiendo...

Y demasiada soledad.

La vida perniciosa de los fotogramas

Esta noche me he perdío. Vamos, que de aquí a que las mis amigas me dejen elegir una película va a pasar tiempo. Pero tiempo, ¿eh?, tiempo. Y lo peor es que no voy a poder ni rechistar.

Lo que hemos visto hoy no llega ni a la categoría de los telefilmes que suele emitir Antena 3 los domingos por la tarde. ¡Más quisiera!

Y todo por mi causa. Y todo porque como hacía un cameo el malogrado Sidney Pollack y leí una crírica favorable, no digo dónde, me empeciné. Y todo, porque, he de confesarlo, aun a riesgo de dejar mi imagen a la altura del betún, aun a riesgo de desplomarme en cierto casting (secreto), de vez en cuando, el cuerpo me pide una comedia romántica americana (Nadie es perfecto, que ya lo dijo Willie Wilder en aquella archifamosa película, no vayamos, ahora, a rasgarnos las vestiduras). Y todo porque hoy, se conoce, me la pedía bastantito, el cuerpo, la susodicha comedia, maldita sea. Que ya me la había pedido, el cuerpo, allá por octubre, o así, y arrastre a M. a ver esto, so pretexto de que una actriz de la talla de Scarlett no iba a embarcarse en una sinsustanciada. Erré.

Hoy me lo ha recordado, sin acritud y sin apenas retintín (M. es que es muy buena y, aunque tenga motivos tan poderosos como estos, jamás me restriega las cosas, ni nada).

Ahora bien, lo de esta noche ni es comedia, ni es romántica, ni es nada de nada. Es una memez de tomo y lomo, dirigida por un sinsorgo paradigmático, previsible desde la primera escena, cargada de tópicos y estereotipos que más no puede, sin guión, sin banda sonora, sin fundamento y, lo que es más dramático, sin perejil. Eso sí, la fotografía, muy bonita. Los paisajes de Escocia, muy bonitos, también. Los animales (varios perros, unas cuantas vacas, varias ovejas y un caballo) no han sufrido daño, y el elenco, incluido el malogrado, no ha desgastado ni un ápice su talento interpretativo, caso que lo tuviera, que va a ser que ni eso.

Desde aquí lo digo: no ir a verla. Si en algo apreciais mi opinión, no ir.

Yo, por mis partes, pagaré mi penitencia y no elegiré película hasta que S. Juan baje el dedo, como mínimo.

La metafísica de los tubos

De un tiempo a esta parte, unos meses, ya no sé cuántos, no hacen más que aparecer tubos en Avilés.

Al principo pensamos, M. y yo, que los utilizarían para las canalizaciones que van a dejar la ría como cuando yo era pequeña, que te podías bañar en ella, y todo, y se pescaban unos peces que sólo sabían a eso, a peces, y no a mierda, que es a lo que saben ahora.

Pero luego empezaron a reproducirse, y a reproducirse. Esta circunstancia, o evidencia palpable, nos hizo sospechar. No queda tanto por canalizar, después de los tropecientos años que llevan canalizando los ríos que hay debajo de las calles de Avilés. ¿Pensarán utilizarlos para los parques eólicos?

Sea como sea, el caso es que, con el tiempo, se han convertido en una auténtica colonia de tubos.

Como ya no caben más (tubos), en los terrenos que ocupará el futuro Centro Cultural Niemeyer, la colonia se ha ido extendiendo por la margen derecha de la ría, la que lleva a Xagó, al faro de San Juan de Nieva y a La Peñona, que es un sitio en el que se contempla, en los días despejados, una puesta de sol espectacular (el sol se queda colgado entre el acantilado y La Peñona).

Para que estén cómodos, los tubos, les están haciendo unas explanadas muy apañadas, que rodean de vallas, para su seguridad (para la de los tubos, por supuesto).

Total, que como sigamos así, nos vamos a convertir en la Capital del Tubo, si es que no lo somos ya.

Y, a mayores, en mi vida cada día aparecen más tubos.

La vida errática de las emociones

(Perchas. Ana Laura Aláez. Pabellón de Escultura. MUSAC. León)

A veces se me olvida el miedo. A veces, incluso puedo llegar convencerme de que he conseguido mantenerlo a raya y hasta me permito vivir como si no existiera.

Pero, es muy jodido, el miedo. Y yo, muy ingenua.

La vida mágica de los atardeceres

(Xagó, fondo norte)

Mira que suelo llevar la camaruca encima por si las moscas. Mira que ayer, cuando salía de casa, dudé si cogerla o no. Bueno, pues lo que sí cogí fue el paraguas. Paraguas que, gracias a la tregua que nos proporcionaron los cielos, dejamos en el coche. Al llegar a Xagó, M., que es oriunda de la Meseta, pero lleva viviendo la mitad de su vida en Asturias, contempló el panorama y dijo: No parece (que vaya a llover). Efectivamente, ayer nos ahorramos la mojadura. No así el jueves pasado, que hicimos la playa enterita del bracete, debajo del paraguas y cuando llegamos a casa tuvimos que cambiarnos hasta la ropa interior (por no decir las bragas, que no sé por qué suena tan ordinario).

A lo que iba. Que me dejé la cámara y tuve que usar la del móvil para capturar la imagen que nos regaló el atardecer, a eso de las diez menos cuarto, (pi em).

La vida clarificadora de las imágenes

(Jenni Ferbeals en su época de Flash Dance)

El otro día va Ohne y manda un correo al grupillo Mitadelcamino en el que, junto con esta foto de Jenni Ferbeals, apunta: ¿No se os parece aquí a la foto de Mármara en su época progre?

Yo, que andaba pelín distraída de este mundo, y del mundo, en general, por aquello de la maratón de curro que me estoy metiendo entre pecho y espalda por causa de mi mala cabeza (que si tuviera, un suponer, la de la propia Ohne, otro gallo me estaría cantando), miro la foto, la comparo mentalmente con la que dice Ohne y pienso que qué más quisiera, yo, que parecerme a Jenne Ferbeals.

Errante dice que le parece que yo soy/era más guapa que la susodicha, para luego descolgarse con un Pero qué cabroncilla la Onhe..., Ohne insiste con que, efectivamente, me doy un aire a Jenni, o ella a mí, que para eso es más joven, y aporta sus pruebas, a lo que Ms Baggesen responde Qué cabeza tiene la cabroncilla, sí..., y se retrotrae a la época en cuestión, que en mi caso eran veintiocho y en el suyo, digamos, por decir algo, unos cuantos menos.

Ayer, en plena vorágine, y sobrecarga cognitiva, después de haber subido los setenta escalones que separan la calle de mi hogar, releyendo un artículo sobre El discurso indagador: cómo co-construir el conocimiento, después de haber asistido, en Oviedo, a la ponencia sobre las Comunidades de Aprendizaje, de uno de mis popes favoritos, haber despachado el correo electrónico y haber planificado, minuto a minuto, con mi compañera Happy, la reunión del seminario que nos tocaba coordinar por la tarde (que para eso releía el artículo sobre la co-construcción), mientras abría la puerta (motivo por el cual tuve que dejar de leer)se me vienen a la cabeza las fotos y pienso, ¡Leches!, pues no sólo es que nos demos un aire, Jenni y yo, es que, como bien dice Errante, yo era bastante más mona, de aquella. ¿O no?

Lo que, parece ser, le intriga a Ms Baggesen, que se perdió la foto actual-actual que puse en el Messeger un día que ella no estaba, es si seguiré pareciéndome a Jenni o, en su defecto, no.

Para darle una pista, aquí dejo este testimonio gráfico al objeto de que puedan realizarse las comparaciones pertinentes.

NOTA: Las imágenes que contenía esta entrada se han autodestruido.

Un soneto me manda hacer Violante

Bueno, Violante no, Frabisa, y no un soneto, vaya, un meme, pero me pone en el mismo aprieto.

En fin, como todo el mundo ya sabe lo que es un meme, sólo diré que este trata de, dos puntos,

-6 cosas que no te importe hacer

-6 cosas que te guste mucho hacer

Yo lo paso a otras seis personas, sin compromiso alguno, y así sucesivamente.

6 de las cosas que no me importa hacer, tengo alguna más, son:

1. Tomarme los yogures caducados.

2. Que mi masajista me vea las piernas sin depilar.

3. Vivir en un 4º piso sin ascensor.

4. Que Bilbo me haya cambiado la vida.

5. Perder.

6. Pedir perdón.

6 de las cosas que más me gustan, tengo muchísimas más, son:

1. Las camisetas muy, muy, viejas de algodón para dormir.

2. Desayunar café con leche, pan y mantequilla.

3. Sentir a Tiza a los pies de mi cama cuando me despierto por la noche.

4. Levantarme sin prisa y hacer un cachito de mandala mientras escucho música (clásica).

5. Jugar.

6. Vivir sola. Sin compañía humana, aclaro, que compartir mi hogar con mis dos peludos, me encanta.

Y ahora yo se lo paso a:

Conso

Glora

Marta

Morgana

Pauline

Pulgacroft

Si seguís este meme, recordad que hay que citar la fuente en el post correspondiente.

Aprovecho esta oportunidad para deciros que me he despistado en el curro, que me sale el trabajo por las orejas y que, hasta que no me ponga al día, me veo en la necesidad de restringir mi vida bloguera.

Dado que soy bastante eficiente, cuando me lo propongo, confío en que esta parada programada no me dure mucho, cuatro o cinco días, a lo sumo, espero.

Hasta muy pronto, pues.

¡Eleeeeeeeee!

Acabo de recibir, procedente de los Yunaited Quindon, chu poins; Guayán Uní, de puán, la revista G3 (Free Lesbian Guide), que se distribuye de forma gratuita en cualquier local de ambiente que se precie.

Es una publicación con muchas páginas, ciento catorce, más de la mitad dedicadas a publicidad, y con las secciones típicas de una revista cualesquiera, sólo que, dedicada, esclusivamente a lesbianas.

Que te quieres comprar una casa, te ofrecen las mejores para lesbianas. Que piensas casarte, te ofrecen unos modelos, que ni la mi Bette, como se puede observar en este gráfico, aunque también puedes elegir este otro look, como más bollo, pero sin el como, que diría la mi Marcela, y así todo.

Incluso te trae un cuadernillo central que dedica a lo del sexo. Vibradores (no los pongo, que me da no sé qué), lencería, modeleos sexys (para quien se lo parezca, a mí me han dejado tibia, los modeleos, y la lencería), y hasta estas muñecas hinchables espantosas, para mi escaso gusto (digo para mi escaso, ¿eh?, que a lo mejor hay alguna a la que le gustan y no quisiera ofender), que te las puedes comprar a través de internet, por si te da corte ir al sexshop.

Como no sé inglés, no me enteré prácticamente de nada, ni de la entrevista en profundidad que le hacen a Scarlett Johansson, ni del horóscopo, que si, por favor, hay un alma caritativa angloparlante y me lo quiera traducir, se lo agradeceré eternamente, que ando yo preocupada con un asunto, y por ver si me dice algo.

Pero, vamos, que me trajo al pairo, porque por lo que mi amigo S. me mandó el ejemplar de mayo fue por esto. Ya estoy pensando en reservar un par de moscosos y comprar los billetes de avión, no sea que me quede sin ellos.