La vida inspiradora de los fotogramas televisivos

Oviedo, martes veinticinco de noviembre, 22:18. Llego de dar el paseo nocturno con Bilbo y Tiza, y de recoger a mi madre de su partida de parchís. Doy de cenar a los perros, me pongo el pijama, preparo dos bandejas, una para mi madre (crema de calabacín y compota -yes, of course, my very, very famous compota de manzana-, que la tengo un poco pachuca del estómago) y otra para mí (crema de calabacín, compota y yogourt natural, que tengo una imagen que mantener) y nos sentamos, la madre y la hija, frente al televisor. La madre, complaciente, a lo que diga la hija, que para eso lleva cuatro días cuidándola y mimándola, la hija dispuesta a ver el capítulo correspondiente de House, completamente inconsciente de la que se le venía encima.

-Pero, ¿qué hacen, esas dos? -pregunta la madre, entre confusa y perpleja.

-Lo que ves, mamá, lo que ves -reponde la hija, con los ojos como dos platos de esos que te ponen en un restaurante de diseño con un medallón de merluza del tamaño de una moneda de cincuenta céntimos a la distancia exacta entre el borde y el punto medio de los dos tercios de la diagonal, y la cuchara a medio camino entre su propio plato (de loza de San Claudio, eso sí) y la boca (abierta).

Efectivamente, queridas contertulias, no os habéis equivocado, no: me he enamorado perdidamente de Thirteen. De Thirteen, que no de Olivia Wilde, que será muy mona, y muy lo que sea, la muchacha, pero que a mí lo que me fascina (que ya lo vengo diciendo de la mi Bette) es el personaje, no la actriz en cuestión, que me trae al mismísimo pairo, la actriz.

¡Ojito!, que ya me había hecho tilín en capítulos anteriores, ¿eh?, pero después del diálogo que mantiene con Cameron en el pasillo de las urgencias del hospital de House, que no en el de las de la Maca de Ohne (Cameron. What is your name?/Thirteen. I don't know ), no he podido por menos que caer, completa y totalmente, rendida a sus pies.

Sí, lo sé, he de hacérmelo mirar.